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Elle entendait la voix égale et limpide du garçon, ni lion ni souffle n’en altérait la placide assurance. Il semblait, lui, aussi, ce Denis, pareil aux petites feuilles du lilas, se consumer sans brûler. Il s’écarta brusquement, tournant le dos au père, puis il prit...
"Comme je l’aimais, comme nous nous aimions. Cela va sans dire, et l’écrire me serre le cœur. Ma mère, ma maman, il n’y a qu’une femme au monde que je peux appeler ainsi. Quel dommage. Quel gâchis. Je ne lui en veux pas, non, lui en vouloir, ce serait encore la...
Le 14 mars 2021 à 15 heures 50, Laura Alcoba longe la rive droite de l’Aven, entre Pont-Aven et le moulin du Hénan, lorsqu’elle voit à la surface de l’eau, entre les branchages et les rochers, le dessin d’un cœur.Le trouble de cette vision presque magique réveille sa...
' Quand je suis à Paris, quoi qu’il arrive et par tous les temps, je fais mon petit tour au jardin. C’est un ravissement pour mon oreille lorsque la pluie qui tombe dru se divise en plusieurs pupitres et distribue les timbres, le tempo, les phrasés. Alors le jardin...
Se mettre à nu, raconter les joies, les excès, les souffrances, telle est l’exploration littéraire à laquelle Claude Arnaud se livre ici. Une incroyable machine d’organes invisibles nous régente. Une peau, un sexe, des muscles, un cœur, comment en prendre soin tout au...
'Mais moi, quand je ferme les yeux, je descends d'abord comme un noyé dans les eaux limoneuses du fleuve Chari, qui trace la frontière entre le Tchad et le Cameroun, où furent jetés tant d'hommes, de femmes et même d'enfants, parfois encore vivants, les mains ligotées...
"Je m’appelle Christophe et j’étais déjà assez âgé quand un enfant est entré dans ma chambre avec un papier à la main." C’est par cette première phrase que Christophe Honoré nous fait entrer dans le fulgurant autoportrait romancé d’un homme d’aujourd’hui qui lui...
"Je montre ici une main, là un pied, parfois un visage. Ça s’appelle une vie sociale. J’écris aussi, et de plus en plus souvent, de manière démembrée. Notre univers est désormais régi par cet atome insécable qu’on appelle, justement, individu. Je me fragmente par tous...
"J'avais en ce temps-là de noirs éblouissements et courais les champs de mines avec une distraction de décapité. La réalité m'était un embarras. Je ne supportais pas l'ironie des miroirs. La poésie était l'autre nom de l'amour, celui qu'on tait, les yeux brûlés." H.H....
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