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Trente-quatre poèmes sur l'espoir, les gares, les bancs, la douceur, la fée, la chance, le jeu, le peuple, la liberté, les portes, la lumière, etc. « Copyright Electre »
Pendant que, dans notre dos, un train traverse la gare sans s’arrêter, un aviateur coiffé d’une casquette blanche, un gradé sans aucun doute, sort du buffet et ordonne à notre petite troupe de le suivre et de quitter le quai. Dehors, sur la place et à l’ombre des...
Il y a une forme féminine, là-bas derrière le champ des mots, qui s’installe dans la lumière. C’est elle. Elle parle. Elle murmure en « Marine ». Je la connais bien et je sais qu’elle n’y connaît rien. Elle n’est là que par amour. Imaginez-la. Elle vient de la terre...
Avec sa propre faim, avec sa propre soif, la houle de son cœur, Christian Congiu cherche, au risque de se perdre, le doute au ventre, le chemin qui mène à l’Autre. Cet Autre, sans qui, rien ne serait possible : Homme et Dieu. Dieu dans l’homme. L’homme hésitant, perdu à...
La pluie danse sur le toit. Il n’y a plus personne, l’histoire est terminée : c’est ici que commence ce texte.La pluie danse, après la mort, seule, cynique, indifférente, nue. Ennuyeuse. Que faire ? Rien ; presque rien. Parler, sans espoir de rétablir un sens univoque....
Les rues s’ouvrent presque à chaque page, dans les villes petites ou grandes.Les façades s’opposent, les remparts se dressent, la foule passe, les chaussées sont dépavées. La paix ramène les devinettes des blasons, les panneaux indicateurs sans mémoire, les plaques de...
Ce que les mots auraient à dire m’importe moins que le fait qu’ils puissent se projeter vers l’inconnu, ou plus modestement y cheminer en serpentant, pour s’établir sur le papier, chargés de l’empreinte d’une magique résonance, d’un Indicible qui porterait, en le...
Ce peu que nous sommes À travers les saisons fugaces Butant contre l’opacité du monde Roulés comme galets par les remous du siècle... Comment le poète saurait-il capter autre chose Qu’un écho tremblant, presque inaudible, petite musique dérisoire et obstinée ?
Dans la curieuse atmosphère d’un troisième millénaire surprenant, de sombres tyrans commanditent une recherche sur l’essence de l’Être. Au premier plan, Pearl, une jeune femme campée dans d’étranges retranchements observe et écoute des enfants. Sa présence irradie une...
La musique que nous joue l’auteur est parfois stridente, souvent tumultueuse : une symphonie écumante, une vision marine, où le flux et le reflux des sentiments/sensations ne laissent de répit qu’au bout d’une tempête amoureuse aux échos sauvages, parfois psalmodiés...
L’auteur enferme son cri, son errance, (la roue du Tarot) sa déchirure, entre les lignes enflammées d’un poème d’amour qui éclate à la première page. Elle s’en sert en quelque sorte comme les pages de garde du livre. Entre les rives de ce temps retrouvé, de cette...
"L’espérance sait quelque chose probablement mais ce n’est pas un savoir disent les autres on ne répond pas on obéit comme on peut." Prix de poésie du Val de Seine 1999
L’amant parfait frappe à la porte de l’aimée : « Qui est là ? ». « C’est moi ». « N’entre pas ». Après beaucoup de solitude, et toujours amoureux, il revient. « Qui est là ? ». « C’est toi ». « Entre ». On connaît l’histoire, mais on ne peut s’empêcher, avec les poèmes...
Peut-on dépeindre « l’amour d’une femme et celui d’un pays au point que l’un devienne le signe et le symbole de l’autre » autrement que par la poésie ? Assurément, non. C’est pourquoi François Xavier nous offre ces vers rafraîchissants pour clamer haut et fort cet amour...
Sait-on jamais dans quel sens on franchit l’absence ? Combien de traversées avant le prochain bord à bord ? Quel sourcier nous rendra le vert de l’été ? Le peintre et poète alsacien Camille Claus a saisi à merveille l’univers de ces songes inquiets, et leur offre ici...
Si « Je est un autre », et que « l’enfer c’est les autres », alors… L’autre est un jeu. Dans ce livre, l’autre est en jeu et le jeu consiste en retrouver l’autre en moi, ce qui est toujours bon pour l’ego. Car nous sommes tous ego. Sauf devant la mort car l’artiste ne...
Je ne joue plus aux petites voitures. J’ai perdu la dernière cet après-midi.Je ne dis plus de mensonges. Le poète rôde depuis quelque temps autour de la maison. Il me reste quelques signes inutilisés.Je pourrais construire plus tard certains poèmes. Le monde s’éloigne...
Dans ce recueil, la parole qui se dévoile, raconte l’écriture enfantée dans une région, la Champagne. L’enfance est la découverte de l’écriture, d’une nouvelle parole, de son usage puis de son parcours. Ici, la parole est vécue. La parole est une « guerre du goût »...
Le train quotidien qui emporte Laurent Bayart vers la grande ville voisine est devenu le véhicule obligé d’une errance intérieure et « l’impassible théâtre que ne peut ébranler le pied de ses acteurs » : il est à l’image de la « Nature » d’Alfred de Vigny et nous invite...
Cet ouvrage, le septième publié par l’auteur, ouvre grand l’espace de la parole aimante, du discours amoureux. En ces pages se mêlent désirs et regrets, rêves et réalité, lumière et nuit, unis dans la même ferveur du langage. Poèmes et proses célèbrent la femme aimée,...
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