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« La poésie est à la vie ce qu’est le feu au bois », écrivait Pierre Reverdy en une équation significative. Nous qui lisons, nous qui écrivons, nous attendons du poème qu’il soit un plus-être, un mieux vivre. Loin de nous éloigner du réel, la vision poétique communique...
Foyers de fractures, c’est l’une des formules auxquelles les radiologues ont recours dans leurs comptes rendus. Pour avoir connu des étapes de cendres et nombre de cassures clandestines, j’ai cru bon de reprendre l’expression et d’en coiffer cette osmose de tensions, de...
De quelle nature sont nos échanges ? Souvent financiers. Fréquemment guerriers. Généralement négatifs. On pourrait les espérer poétiques. Par fortune.
Dans Belleville, l’été, à Paris, c’est déjà les vacances. Il flotte dans l’air une odeur de départ, de grand Sud, de robes légères et de nu-pieds. Les villages africains sont à peu près chez eux et le square Bolivar est au bord de la Mer. Chez Farid, au bar du coin, les...
« Emmanuel Berland s’impose peu à peu comme un auteur de grand talent et de plus en plus nombreux sont ceux qui lui reconnaissent une place importante dans l’univers de la poésie contemporaine. » Serge Cabrol (Encres Vagabondes)
Second recueil de poésie de Jean-Bernard Papi, ces Portraits de famille nous entraînent, grâce à de petits tableaux colorés qui exposent Les phantasmes de l’auteur, parmi Les bons et Les méchants qui Lui sont chers. Que l’on soit au nombre des grands de ce monde comme...
« Mon pays, mon pays désert… » : c’est ainsi que Max Rouquette, le grand poète occitan, parle de son Languedoc natal. Il n’est pas étonnant que Michèle Molto-Courren, originaire de la même région, nous entraîne dans les mêmes solitudes, celles de la terre comme celles...
Ce livre est un jardin : une manière d’habiter le monde au rythme des saisons. Comme les jardins classiques, il dialogue avec les paysages voisins et se souvient des saisons passées. C’est aussi, comme les anciens jardins basques, un lieu cerclé de pierres où l’on...
Le sens du chemin d’écriture que nous fait parcourir Isabelle Poncet-Rimaud est déjà concentré dans le titre de son recueil « Marche en la Demeure », sous ce qui semblerait une contradiction. La « marche » ou mouvement, ici comme une sorte d’arrêt en la « demeure », à...
« Ostéoporose » : voilà bien le genre de mot qu’on peut trouver joli, « poétique », tant qu’on ne sait pas ce qu’il veut dire. Ça pourrait être, pourquoi pas, le bruit des vagues dans un coquillage en bord de mer… La réalité sémantique est plus douloureuse. A priori,...
Une traversée de la nuit, avec ses questionnements et ses doutes, liés à des temps de clôture et de ronce. Au secret de l'atelier du verbe, une forge de soi, où l'homme se construit, creusant les carrières de son être. Au-delà, visée dans l'espérance, la femme, fougère...
Trente-quatre poèmes sur l'espoir, les gares, les bancs, la douceur, la fée, la chance, le jeu, le peuple, la liberté, les portes, la lumière, etc. « Copyright Electre »
Il y a une forme féminine, là-bas derrière le champ des mots, qui s’installe dans la lumière. C’est elle. Elle parle. Elle murmure en « Marine ». Je la connais bien et je sais qu’elle n’y connaît rien. Elle n’est là que par amour. Imaginez-la. Elle vient de la terre...
La pluie danse sur le toit. Il n’y a plus personne, l’histoire est terminée : c’est ici que commence ce texte.La pluie danse, après la mort, seule, cynique, indifférente, nue. Ennuyeuse. Que faire ? Rien ; presque rien. Parler, sans espoir de rétablir un sens univoque....
Les rues s’ouvrent presque à chaque page, dans les villes petites ou grandes.Les façades s’opposent, les remparts se dressent, la foule passe, les chaussées sont dépavées. La paix ramène les devinettes des blasons, les panneaux indicateurs sans mémoire, les plaques de...
Ce que les mots auraient à dire m’importe moins que le fait qu’ils puissent se projeter vers l’inconnu, ou plus modestement y cheminer en serpentant, pour s’établir sur le papier, chargés de l’empreinte d’une magique résonance, d’un Indicible qui porterait, en le...
Ce peu que nous sommes À travers les saisons fugaces Butant contre l’opacité du monde Roulés comme galets par les remous du siècle... Comment le poète saurait-il capter autre chose Qu’un écho tremblant, presque inaudible, petite musique dérisoire et obstinée ?
La musique que nous joue l’auteur est parfois stridente, souvent tumultueuse : une symphonie écumante, une vision marine, où le flux et le reflux des sentiments/sensations ne laissent de répit qu’au bout d’une tempête amoureuse aux échos sauvages, parfois psalmodiés...
"L’espérance sait quelque chose probablement mais ce n’est pas un savoir disent les autres on ne répond pas on obéit comme on peut." Prix de poésie du Val de Seine 1999
L’amant parfait frappe à la porte de l’aimée : « Qui est là ? ». « C’est moi ». « N’entre pas ». Après beaucoup de solitude, et toujours amoureux, il revient. « Qui est là ? ». « C’est toi ». « Entre ». On connaît l’histoire, mais on ne peut s’empêcher, avec les poèmes...
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